TU CUEVA, MI CUEVA, SU CUEVA

El mejor y màs prolìfico momento de mi historia creativa durò cuatro noches, y el lugar que me llevò a aquel puro éxtasis fue mi cama del quinto piso en el nùmero 2 de la Avenida de Andalucìa. Aquel dormitorio, sofocante en verano y puro iglù en invierno, consiguiò que me olvidara del bullicio vecinal tras la ventana y de la palpitante vida familiar del otro lado de la puerta. La fòrmula era simple: Noche + Cama + Papel y Boli, y la radio claro, aquel locutor que me inspirò durante esas cuatro noches la historia de nuestro amor aventurero e imposible.

Entonces no tenia que demostrar nada, solo queria escribir lo que la voz sensual de aquel hombre me producìa por dentro. Yo tenìa veintidos años. Hoy, con casi el doble de esos años, con una casa decorada ‘fenshuicamente’, en un buen barrio, sentada en mi ergonòmico sillòn de oficina, tecnologìa microsoft a mi disposiciòn, internet, y mil lujos màs, a veces me encuentro pensando, con nostalgia, en aquella antigua y destartalada cama del piso de mis padres.

Es un gran problema el de la falta de desvirtuaciòn. Me encuentro tal vez bloqueada en aquellos orìgenes?, Me siento quizàs desarraigada? Me encantarìa saber si vosotros seguis siendo fieles a aquellas condiciones primeras de vuestra creaciòn literaria…

Cuando pienso en la cantidad de lineas malogradas, perdidas, en trayectos de metro, trenes, aviones, salas de espera, por no tener aquel refugio venerado que era mi cama del quinto, me siento ridìcula.

El problma màs estùpido que me afecta a la hora de ponerme a escribir es, sin duda, la idealizaciòn de la escritura en sì.

The shining

Somos diferentes, luego escribimos de forma diferente. Lo ùnico comùn a todos nosotros es que el universo està habitado de ideas. Millones de ideas que flotan, como motas de polvo. Al igual que amenudo no nos damos cuenta de la existencia de esas ìnfimas motas a nuestro alrededor, tampoco percibimos las ideas que sobrevuelan nuestras cabezas. Y sin embargo estàn ahì, delante nuestro.

La primera cuestiòn que me viene a la cabeza es, por qué no las vemos? Pues porque nos ciega nuestro ritmo intelectual. El cerebro està tan ocupado en tareas mundanas de ordenamiento, planificaciòn y buen rendimiento del tiempo disponible que, no se permite el Blanco Absoluto. Precisamente en ese agujero blanco cerebral, serìamos capaces de ver lo que no nos es evidente. Finalmente, cuando un buen dia, en un segundo cualquiera, damos descanso a nuestro intelecto, aparcando el libro que nos ocupa en el wagon del metro, el sms que suena en permanencia en nuestro mòvil… Solo entonces, se produce el milagro, el gran Shining Ese blanquisimoooooooo se abre ante nuestros ojos descegados; la mota de polvo que cuan espermatozoide aventajado se las arregla para explotar en tu cerebro. Gritas: Eureka.

La mota, tras la idea, tras el lunar, tras el cuello, tras la melena gris, tras el periòdico, tras el banco, tras el parque, tras el barrio, tras la ciudad, tras el paìs…Todo brilla, y ya no estàs ciego, o almenos, no lo estaràs durante un rato. Y una vez que tienes de nuevo tus ojos y ves, te espera otra ardua tarea, hacer de esa idea, la historia màs bonita que hayas contado jamàs.

Rojo Huguette







Era lunes. Como cada lunes por la mañana, Huguette no abriò su negocio de antiguedades de la Rue de la Paix. Preparò un café a su amante, veinte años màs joven que ella, para llevarselo a la cama. Mientras, éste habia desplumado poco a poco el cojìn rojo que le habia regalado por su 55 cumpleaños hacìa dos semanas. Al entrar, lo encontrò desnudo frente a la ventana. El amante, con sonrisa maliciosa y de un gesto ràpido, arrojò al exterior lo que quedaba del cojìn. Las pocas plumas restantes en el mismo, cayeron livianas y se mezclaron con las hojas rojizas que forraban el banco del jardìn comunitario. Huguette caminò despacio hacia su amado, la taza de café en su mano izquierda, la otra en el bolsillo de su albornoz. Se besaron con ansia. Ella aproximò el bolsillo derecho del arbornoz al estòmago de él y todo se volviò rojo. Con una pluma aferrada a su cabello, Huguettes marcò el 17… Police Nationale je vous écoute…

Fùtbol

Dame una "L"
Dame una "O"
Dame una "B"
Dame una "O"

Lobo Blanco, Lobo Negro
Quién se comerà el premio?
Si le das de comer al Blanco, engordarà.
Si le das de comer al Negro, igual harà.
Quién quieres que sobreviva?
A quién deseas salvar?

Alimenta mejor al que es de tu preferencia
y complaceràs almenos ese tu deseo.
1-0, Argentina ganò. El lobo no es argentino, no.
Còmo ahulla un lobo argentino? Este, auuuhhhhhhhhhhhhhh!!!
Forza guanche!!

NB: El fùlbol es muy popular, y la estupidez, también.